—Entonces, ¿no tiene usted miedo a la muerte? —proseguí.
¿Miedo? No —replicó—. Ni miedo ni resentimiento, ni esperanza de morirme. ¿Por qué he de tenerlo? Con esta robusta constitución que tengo, mi vida sosegada y mis ocupaciones sin peligros es probable que siga vegetando sobre la tierra hasta que apenas cubra mi cabeza un solo cabello negro. ¡Y, sin embargo, no puedo continuar viviendo así! Tengo que recordarme a mí mismo que necesito respirar, y casi tengo que obligar a mi corazón a que no deje de latir. Mis más pequeños actos he de ejecutarlos coaccionando a mis nervios, y sólo presto atención a lo que se relaciona con la idea que me obsesiona. Tengo un solo deseo y todas mis facultades están prontas para alcanzarlo, y no dudo llegar a poderlo realizar. Mis confesiones no me han aliviado, pero son la explicación de ciertas fases porque atraviesa mi pensamiento, y que de otra manera serían incomprensibles. ¡Pero, Dios! ¡La lucha es larga y aspiro ver su fin!
Cumbres Borrascosas, Emily Brontë
